martes, 27 de diciembre de 2011

Belén y los poetas más otros poemas escritos.

Belén y los poetas.

piedras duras
Belén llora medianoches
tiene desprecio de los parques que leyó en libros
y las personas que gritan le agradan poco.
hay que dormir menos para pensar en lo que se quiere
para encontrar entonces en qué pensar que se quiere.

-Belén es tan linda. Piensa el poeta.
-Pero yo soy verborrágico. Se lamenta.

qué importa si estoy casi a punto de morir
porque Belén está  siempre a punto de todo,
cuándo se le da por amar mucho más los adjetivos que los verbos
su conciencia renace,
aprieta las teclas, los dientes, los músculos del pecho
para que no, pero de todos modos
las letras dicen las cosas al fin
y una verdad se le escapa como gota pura de vida.

entre los segundos del tiempo
zumba una inercia precisa
todos saben que nunca acabará
y no se festejan vísperas de nada.

Belén respira, sino moriría
una mujer que duerme poco y respira tanto es un caso fiel.

el poeta nace y su conciencia resplandece
qué pena que todo esté dicho cuando todos hablan fuerte y
qué pena también que ella los desprecie lento
y el poeta despierte enfurecido entre almohadas de piedra
porque las palabras escapan
y la medianoche
es muy tarde para escribir historias,
para conocer a Belén y a sus tristezas.






 OTROS POEMAS ESCRITOS




Un hombre
ha sido encadenado a un poste por su madre
Ese poste resultó ser árbol
Cuando tres días después,
El castigo mermó en su mente.

Los vecinos pensaban paseando a los kioscos:
-Qué castigo tan sofisticado- y
Mientras tanto los perros no meaban árboles
en cuyos troncos estaban
las botellas de plástico atadas por las viejas científicas.

Esa escena nos deja una enseñanza:

Dios se pone muy excéntrico cuando mata el porvenir.




haz un fuego,
mata al cowboy,

pero despierta temprano
vas a ver como todo se quema al nacer
y que éste incendio ya era:
un incendio no controlado.



Estoy perdido en un abismo.
Sé que lo escucharon muchas veces,
Pero de éste realmente no se puede salir.
Un verdadero naufragio
Sin ni el mito, ni el relato, ni los sobrevivientes,
Sin el único testigo que lo admita.




El silencio
Es hoy
Mi polvo
Sobre muebles
Ignorándome.





Escribe por si te estás muriendo
Porque la literatura es lo último
Que debe hacerse.
Escribe cuando te estés muriendo,
Porque la literatura es lo último,
Escribe rápido
y al leer un producto final
ponte a escribir su manuscrito en papeles sueltos
con la letra rápida.
Escribe por fin y que todo lo contenga
Embarrado por todo
Escribe así
O admite la vida como viene
transmite eso y entonces serás un relajado, una especie de idiota escribidor
en todo caso tendrás una puta biografía en tiempo real
y una literatura sin derecho a encajar en la literatura.









tom

viernes, 16 de diciembre de 2011

miedo a los puentes 3

El miedo que le tengo al mar, al agua
y a los puentes.

También en los ríos pienso
como queriendo no temerles también a ellos.

Pero es absurdo,
Lo que se llevan las fuerzas en pura comunión,
Lo que se oculta tras el pleno reflejo oscuro de lo que se oculta,
Lo que las aguas oscuras sepultan del lecho en el misterio,
Todo eso
Me asusta.

Increíble es que hasta los puentes me nieguen su confianza,
podrían también caerse
en el preciso momento que los atraviese
como un acto de nobleza de todas las cosas,

no podré burlar mis miedos con la civilización
jamás voy a cruzar las aguas
es que he aprendido demasiado sobre lo que
se queda conmigo en éste, mi único lado.
.



tom



martes, 6 de diciembre de 2011

crónicas de la jaula.


JAULA 1

Cuando abrieron las puertas se armó el despliegue
Es que todos queríamos salir a la vez
Éramos bestias que solo conocían la fuerza hacia adelante con los brazos
Y las piernas y con los pechos duros.
Es lógico el comportamiento humano,
Pero si te encierran en la jaula mucho tiempo vas a terminar haciendo lo mismo:
Empujar.
No se piensa en nada más productivo que el avance
la desesperación lo es todo y el pecado está en todos lados, muy solicitado.
Tampoco se piensa en que todos, por razones de volumen,
No podrían salir al mismo tiempo.

Los primeros murieron todos, asfixiados, entre si,
Entre ellos yo, entre el apretón, entre los muertos mi muerto
y todos mis planes científicos de escape
Planeados estos años
perdieron eficacia ante la cosa en efecto.

Tres lo lograron.
Los más débiles,
los que habían recibido golpes,
míos de alguien,
de algunos otros muertos;

Uno contó que salió despacito tras tres años de saltar cadáveres,
primero humanos,
luego podridos
y más tarde secos.

Se alimentaba con el recuerdo de sus días en la jaula con ellos,
De los amaneceres y los momentos del sol
Cuando ellos, los débiles,
no sufrían el privilegio de la sombra,
acaparado por los hoy fuertes muertos secos,
y en la desesperación del calor agobiante pensaban:
quiero morir al sol para que mi cuerpo sea llevado a la sombra,
querrán que me pudra antes de secarme.
Y hasta en ocasiones los insolados cantaban esas frases.

Hablaron de las moscas
Porque las moscas vuelan
Y pasan por entre los garrotes por ser tan pequeñas,

ellas: nuestros pájaros finos y bellos de la vida en la jaula

Un signo de la libertad cuando las palomas son tan gordas y se atascan,
Las moscas mensajeras traían símbolos y noticias del mundo libre,
Las amábamos, les rezábamos y poníamos en ellas nuestra sed de vida.

Las moscas ni se acercaron a los cadáveres durante el escape,
O al menos los tres supervivientes nunca las vieron cerca de ninguno.

Afuera mataremos nuestras propias moscas decían para tomar fuerzas y no dejarse morir ante el cansancio:


-¿Cuántas moscas vas a matar vos Juan? Se preguntaban,
-No se, dieciocho. Respondía en interrogado.
Y se continuaba.

- Si se sale lento tal vez nunca se salga...¿Cómo vamos a olvidarnos de tener ésta melancolía en los días que nos vengan? Solían preguntarse por dentro.

Afuera la jaula cumpliría por fin su función
No la del cadáver que fue esperanza haciendo fuerza,
La del castigo,
la de los días de la vida,
el testigo
y el odio a las moscas que zumban por la noche sus oídos,
humanos, podridos, secos, de haberles tenido cariño o envidia.


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JAULA 2

Las moscas envidian su sol y las gotas cayendo de su cuerpo transpirado.
Él envidia a las moscas sentadas en los cuerpos de los fuertes a la sombra
Trayendo mensajes desatando dudas,
A la sombra se debe pensar mejor, pensaba.



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JAULA 3 (percepciones matemáticas de los días en la jaula)


Los pies se dirigían en dirección a X
Que estaba parado a la derecha de W
Que estaba pensando en Y
Sentado en medio de W  y de X
Con sus  pies en dirección a X
Pero unos metros más cerca del foco.


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JAULA 4


La angustia no angustia
La sal no sala
El azúcar no endulza
Los jóvenes padecen de eso propio de la juventud:
No le tienen miedo miedo al miedo.
Morirán antes que los viejos.


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JAULA 5


Las moscas traen una nueva enseñanza:
los jóvenes han venido mucho tiempo después que los viejos.

Todos desde ahora han comenzado a cuidar bien de los niños y bebés
como dándoles por fin la bienvenida.
Porque nada llega de afuera para quedarse,
las moscas también han de irse tras unos minutos,
y lo único que llega y se queda proviene de aquí
de la condena
de la unión obligatoria de los cuerpos encerrados,
de algún tipo de amor artificial,
de lo más interno de la jaula.



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JAULA 6

dos nuevos signos:

La memoria.

El tiempo.


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JAULA 7


el tiempo fue un concepto anterior a la memoria
para pasar el tiempo, asinados,
sólo podíamos dedicarnos a la observación de los rostros contiguos,
ninguna maravilla ha sido tan grande desde la llegada del tiempo como los rostros.
Los hemos observado y analizado, también hemos clasificado sus características
y hemos descubierto algún tipo de sentimiento en la actividad de observar rostros.
Una actividad científica como ésta ha sido considerada por las moscas
como un hecho perfecto para incluir a nuestros conocimientos
la idea de la memoria.

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JAULA 8

una única vez las moscas fueron motivo de duda
debido a que algunos débiles de la jaula habían comenzado
a desarrollar en la actividad de observar rostros,
un raro movimiento casi escalofriante
que puede explicarse con la idea de contraposición
(todo eso había sido posible gracias a las clasificaciones
que ingénuamente se habían estado realizando) :

Ante determinadas características repetidas en un mismo rostro actuaban de una manera particular
y ante otras de otra manera también propia del conjunto.
Todos los excéntricos que han realizado dicho ejercicio
sufrieron la condena del sol por extensos períodos,
aún los más fuertes sufrieron la debilidad.

Les habrían confesado la existencia de la belleza si hubiesen sido dioses reales y no miserables seres a cargo de un mito que no les correspondía pero que los ubicaba en un lugar de privilegio, zumbaban miedo,
pero pudieron controlarlo, sabían códigos tan puros y arbitrarios determinando significaciones y sentimientos podían ser armas peligrosas para un mandato tan poco justificado como el suyo.


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JAULA 9


las moscas argumentan:

"de cuántos dolores y placeres hemos librado a esos condenados pues la belleza hubiese desatado sin dudas uno de esos amores espeluznantes, incluso el amor mismo. Los hemos privado de tantas ganas de vivir con el infinito hermoso del amor que habita en las bellezas y de tantas de ganas de morir con lo finito que es el amor cuando descubre el cuerpo, lo individual, lo mínimo de ser ante tales fenómenos. Ya han tenido suficiente con eso de imaginar la libertad. Serían inmortales, poetas o rocas."


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CONTINÚA...

tom





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dicen ver show (december show)

Picada no está mi mente,
Picado está el vino
Y no mis aventuras de viajero
De vaso pasajero
El vino que no es mío en mi aventura,
Todo picado, todas sus gotas
Ni mi fiebre, ni mis botas
Ni mi boca en boca,
Ni los días de las bodas de mis amigos,
Picado está el vino
No los nombres con jota
Ni esos hombres en ojota
Del sector VIP de la costa
Ni los Héctor que me encuentre en la vida
Ni las cumbres que alborotan
Ni el sector añejado de la vuelta a la ida,
Picado está vino que es el vino y no el mío
Picado el vino.
Yo tengo mis noches picadas de estrellas pero picado él,
No más yo
No el vino que se toma
El vino que suelta se ha picado
En un umbral, en alguna puerta
Pero casi no me importa.

tom

lunes, 21 de noviembre de 2011

el doble (poemas que jamás voy a volver a leer)

Una Pepsi fría de vidrio
Mientras viene la pizza
Son las doce de la noche y estoy solo
En esa mesa
Un mozo se acerca diciéndome
Que la pizza ha tenido inconvenientes
Y para disculparse
El dueño del lugar
 a mandado a pedirle que me presenten a alguien.

Por algún motivo no había entendido que la pizza no iba a venir nunca
Y debía retirarme con mi hambre.




Lo dije todo
Lo mío y lo de él
El doble
Veinte frases y ni un imperativo
Aquí firmo un poco tarde
Mi silencio por escrito
mi pedido de desalojo.





La puerta estaba abierta
Entonces entró
Mi living con su escritorio y sus libros
Esa imagen perfecta de genio trabajando

La linterna había quedádose ya sin pilas
Buscó velas, tanteando,
Escarbando mugre, puntos débiles de la escena perfecta

Cuando la encendió
Pensó por qué no incendiarlo todo.



Los días de sol intento ver porqué parte entró,
Debería poner rejas
Un candado más grande,
Pero ya es tarde
Lo peor ya había pasado,
Después de las cuatro am ya no hay nadie que
Irrumpa en una casa con fines hostiles.



Yo lo busco en mi piel
Él se busca en mis poemas

El psicoanálisis
Y tal vez la guía t
Habían perdido utilidad desde que existe la web.


Si te rajo a la calle
Me caigo
Como un cuerpo sin huesos

Fuerte y duro espero la vejez
Para librarnos sin tus huesos secándose al aire
Sin mi cuerpo derretido en el piso
Como un trato hecho.


Mi doble me espera cuando siento que pienso
Atrás de una oreja
O cuando pienso en un libro tal
No voy a leer nada, entendés
No voy a leerte nada, hasta que te duermas
Una noche y pueda salir sin responsabilidades.



Los bares ténues me atraen
Están cerrados
Yo pienso que me escuchás todo esto
Y me avergüenza
Pero peor es saber que fue tu idea.



Ponete vivo
Un día de éstos los hijos gobiernan el mundo
Y son iguales a sus padres
Hasta que lleguen los nietos
Y me digas: la cotideaneidad.



Yo no te escucho
Yo no te escucho
Yo hago lo que quieras sin que me lo digas todavía
Es que soy grande, independiente,
Yo no te escucho
Hago lo que todavía no dijiste que haga
Y un segundo después me lo estás diciendo.




tom

jueves, 17 de noviembre de 2011

explicación de mi noche corta

La fiesta terminó al instante
De mi cabeza al fin y yo con la emoción despierta

así disperso el juego:
Apagar la mayor cantidad de luces posibles,
Es que me encantan tanto las luces;
Y entonces el hombre a oscuras,
Un hombre a la luz tenue se diría.
Se basa todo en mirar mis manos
Que son más bien pequeñas
Como las de una niña
Y por eso el estremecimiento
Y por eso todo esto en mi reversible nocturno.

Vuelvo a mirarlas y me siento realmente conmovido,
Pienso en que no importa que la fiesta termine
Y tampoco mi tristeza inmediata que se queda
Ni  mucho menos mi adhesión al presente inamovible
O mi amistad atada al espanto

Porque estoy desesperado por vivir.


tom

martes, 15 de noviembre de 2011

fracasos

porque para sorprender
¿no mejor mago que escritor?

Los perros de Muñiz




La mitad de mi historia es el final de la historia. Por lo tanto una narración poco peligrosa, comenzaría con los hechos en su forma pura, más cerca del desenlace, en el puro nudo, sin introducción, sin más detalles precisos que los que la acción va desarrollando.
Como única excepción, como único dato enciclopédico digo que la ciudad de Muñiz es una ciudad de apenas siete cuadras de ancho, por unas treinta de largo aproximadamente, un rectángulo caprichoso entre el centro de San Miguel y la foránea Bella Vista.
Vive maldiciéndolo, cada vez que llega a su casa desde su largo viaje. ¿Por qué, por qué tan tarde, tan lejos, por qué siempre ella la que llega y no la que lo recibe? una bola de fuego en ella, porque todas las respuestas se las guarda él bajo llave, bajo llave de una llave perdida. Él tampoco sabe, se petrifica en las preguntas. Sí, sabe ver  en sus ojos rojos cuando está dos horas de más de la acordada esperando que él llegue a su casa y casi dormida y entonces para qué si son las 2 am y a las 8 arriba, para qué, qué es este contrato de quererse tan tarde, a altas horas, por poco tiempo, tan cansados del día, en una ciudad tan descuadrada y tan lejos de una capital donde ella viva.
Querría disfrutar del día, ir en bici, ella en la bici que está guardada en lo de un ex novio y él en su aurora naranja tan pistera y galana,  hablarían de los árboles del barrio y de las casas más típicas de Muñiz donde las viejas son parientes eternas de la gente de San Miguel y recuerdan sin edificios todos esos edificios alrededor. Querría que él le hable de sus preferidos alóes que abundan y florecen y desflorecen constantemente en los jardines de las mismas señoras, y qué anden sin manos en la bici y tengan siempre un destino de amigos dónde caer por la tarde y hablar de todo lo lindo que vieron en el camino y desear la vuelta, desear volverse a encontrar solos en casa cuando lleguen medio transpirados y cansados del sol y él prenda las luces de farol de afuera y las del patio y la infinidad de lámparas del living; cocinar, tener realmente hambre y que suene el clac del vino que él abre mientras ella se hace unos fideos tan ricos, a la francesa con sus especias, con todo su especial de especias.
Sin embargo todo se torna más rotundo, menos milimétrico, un tanto agotador, más agotador que ir en bici desde los puteríos de ruta 8 hasta la Gaspar Campos de ida y de vuelta. Cansancio distinto, un stres complejo, porque si bien él se sabe todos los nombres de las calles, los caminos seguros de perros que lo corran y todo eso, siempre llegan cansados, agotados de las labores que los tuvieron todo el día sin bicicletear juntos a lo de un amigo, incluso en horarios alejadísimos de la cena, ya sin hambre, habiendo comido solos, comida pre hecha, de delivery o de gente que vive sola y trabaja mucho.
¿Le contó que su barrio, ese barrio que ella conoce ya mucho pero más de noche, se llama "la villa del perro"? se llama así, porque hay infinidad de perros que según dicen saltan todas las noches los paredones altísimos que separan campo de mayo de la ruta 8 para meterse en el barrio y ser más y más y acabar con algunas tiranías felinas. Hay más perros que gente en Muñiz y por eso tantos perros callejeros, que duermen en medio de las calles hasta que pase chiflando el 182 y se despierten del sueño que estaría soñando un perro,  corriéndose entonces levemente hacia el cordón, en ese movimiento exacto pero tranquilo de escabuirse sin que nunca los atropellen.
Fueron dos perros amigos alguna vez, en un Muñiz no tan lejano como olvidado, andaban de acá para allá moviendo las colas y asechando los gatos de la calle Haedo, nunca tenían miedo, y como no había tantos muertos hechos perros detrás de los paredones militares, tenían cierta libertad incluso los vecinos humanos se soprendían de ver caninos tan elegantes y puros como ellos, tan compañeros que todos los alimentaban con comida mucho más rica que la que comen ahora en este destierro del tiempo. Fue otra vida, que se acabó cuando dos personas  alquilaron la casa contigua e idéntica a la que ahora mismo él alquila, en la que ella lo visita en las noches, él aún no vivía ahí, pero de perro siempre le había atraído, un chalecito de techo a dos aguas y tejas que tenía una reluciente valla de madera con dos portones: el chico y el grande, perfecta.
Sus papás, hasta el momento desconocidos lo engendraron y hubo que ceder de la mutua compañía entre esos perros, él desapareció así como si nada y fue creciendo en una panza, ella unos años antes se fue en el Urquiza a una capital y ahí se quedó para ser más casualmente que él: la hija de alguien.
 No recuerdan jamás su amor canino, de hecho critican a esos perros que ladran con la sirena de bomberos en la noche, gritan fuerte, agudo, como niños intentando dejar de ser perros, es ahí cuando Muñiz se llena de incertidumbres, cuando se hace un pueblo pequeño digno de ser investigado por algún tipo de antropología metafísica.

tom

sábado, 5 de noviembre de 2011

LO ÚLTIMO DE LA LITERATURA (o LA ELITE QUE LO SABE DEBE CALLAR PARA SER ELITE Y QUE LA VIDA NO MUERA)




                                     A mis más queridos hermanos Agustín y Facundo, porque diremos tanto cuando cada uno vaya muriendo sus poemas…



Los otros decían que se iban
Yo llegué porque dije mal mis datos
Y entonces por error siempre estoy en este aquí donde no es nada.
Y la idea de V.I.P.  se me desmembró, estaba repleto de gente
Que ni caminar podía
Acaso esa no es esa la idea contraria a esa sigla que ni sé qué contiene?
No será que estoy tan poco bronceado para estar aquí?
Y entonces una pintura
Entre los lasers de color
Son tan cool esos tres obreros de los 30`s sentados en la viga de un edificio alto leyendo hojas, otro bebía el contenido de un jarro con mirada furtiva,
pensé que leían sus derechos,  pensé en la lucha obrera y en por qué todo eso había desembocado en un bolichote de comerciantes millonarios del conurbano bonaerense,
sentí pena,  por mi, por ellos,
y ellos sintieron pena de mí sintiendo pena por ellos
mientras todo era regido por la magia semántica de la moda,
me siento crudo al decir
es una confesión
y también
qué hago yo acá? Cuidándome de las arañas, de un desasosiego extraño.

Si, es un buen día, una noche hermosa para corregir todos mis textos
pero odio que canten los pájaros cuando no puedo escucharlos
cuando no puedo cantar yo también
los odio o los envidio.

que se escribe de parado le confieso a mi amigo perverso hundido en soledades que yo he frecuentado
que escribir es lo último de la literatura a la cual solo denomino como hermosa;
que se presiente una sed todo el tiempo
que solo es saciada con más sed
y no hay lápiz así tan de golpe,
que todo va muy rápido
como la poesía en éstos tiempos de joda 24 horas.

Por eso van a recordarme:
Por no escribir lo que debería,
Por no poder lo que tendría que poder.

Espero y agarro el único atado de cigarrillos de paquete común entre todos los box de la mesa
(he notado frecuencias, he visto diagramas de cosas sociales ésta noche y me los callo ciego)
que es el mío y prendo uno de los
tan comunes cigarros profesionales de otros tiempos mejores,
un poco después que algún otro habitante de este momento,
un habitante más familiar del lugar lo haya hecho,
el problema es que no hay un cenicero,
por lo tanto mi cigarrillo y mis ganas de fumar deberían coordinarse con las de otro fumador más “habitué” de lugar y con las reglas propias de un sitio así incorporadas,
 debo copiar las normas
por ejemplo: tirar la colilla al piso unos segundos después de haber observado al expertos indicado y sentirme validado para hacerlo, cosas incómodas.

entonces una vez más
pienso en los obreros de la viga
tras esa ciudad que nacía años antes de que sea ésta adolescente que nos sostiene,
las miles de ventanas,
miles de ventanas de las miles de vidas tras la ventana,
los veo medio enanos
(un estilo propio del pintor, un efecto que los hace más fieles, supongo)
pienso en las millones de vidas olvidadas,
la memoria de la humanidad no tiene tanto tiempo, ni tanto lugar
para olvidar ni recordar
como se requeriría hoy en día,
he olvidado también yo sus vidas,
aún antes de saberme y que me sepan vivo

entonces
cómo me recordarán?
me recordarán?
sabrán de mí los olvidados y los que han de olvidarse por todos algún día?
podremos perdonarnos tanto olvido entre tanta vida?
qué efímera sentencia tiene cada uno de nuestros minutos
aún los minutos únicos,
esas vidas, que aún hemos comprendido como única chance de existir.

si el fin de la literatura es todo esto
necesito tantas vidas para poder este homenaje
que mejor ni escribir,
que mejor sentir que es menos claro para todos mi segundo de claridad
aún más claro para mí y para los que habitan a mi alrededor
mirando trivialmente esa pintura entre shampáns de tres litros sin gas ya.

y yo que me vuelvo a decir
y que le repito a Agustín para que me repita cuando me sobreviva provechoso:
escribir es aún lo último de una literatura viva
que despierta y sufre
que soporta la profesía del ser humano comprendiendo en carne propia.



Tom

domingo, 30 de octubre de 2011

LOS DOMINGOS SE ESCRIBEN AL FINAL Y SE VIVEN AL PRINCIPIO: TRES POEMAS.

UNO


Puedo decirlo todo sin narrarlo:

Al principio se destaca la felicidad y  un algo ágil para la torpeza
Cuando estalla, estalla
Y sino la leve impresión de todo transitando de los más quieto
Le ponemos nombre a la secuencia de las cosas inmóviles
Tontas cosas vienen a reemplazarse en significante por la secuencia
Porque se narra, yo no lo querría narrar
Porque estaría en el complejo problema de narrar lo que nada
Lo que quieto
La narración es trastocada por la agilidad, ahora inversa
Una agilidad para evitar la torpeza
Una ágil mudez sería lo indicado
Pero no
Se cuenta, sistema numeral
Las cosas pasan quietas, que ni pasan, miramos el reloj
Y dice: basta.



DOS



En el fondo de un lugar existe algo o alguien que nos quiere.

Conocemos los fondos
Pero siempre miramos mal

Y cuando caemos salvaje y duro
Nos preguntamos tan débiles e ingénuos si esta tarde o este día
Contiene a alguien o a algo, que nos quiera querer.



TRES


Es el final de un día de oro
Hacemos lo que podemos con el altibajo
Nos preparan frescas siestas bajo los árboles
Las calles se pondrán magníficas esta primavera
Los ojos van a ardernos de ver tanto lindo alrededor
Todos orgullosos se jactarán de habernos visto en nuestro tiempo conjunto
Se pondrán felices, casi tontos,
Y entonces enviciados querríamos que los demás sientan aún más placer
Pero oscurecería rápido
Y la semana estaría por comenzar en un par de horas.




martes, 27 de septiembre de 2011

caza nocturna

a dónde vamos todo el tiempo con las armas éstas noches,
qué tipo de animales feroces podremos cazar en Muñiz,
sucias ratas
o perros, si, Muñiz se ha llenado de perros del hambre.

vos traés tu machete de confianza, yo una escopeta doble cañón
que parece de la primera guerra.

cuando matamos por equivocación,
cuando asesinamos humanos porque se me escapa un tiro o a vos un machetazo
hacemos como los pescadores del hobby más puro devolviendo el pescado al río, lastimado.
los lanzamos de nuevo sobre la vereda con un empujoncito que los ayuda a reencontrarse
con el aire espeso del barrio a seguir sus vidas luego del accidente.

los gatos son otra historia,
alguna vez fuimos dos perros enamorados persiguiéndolos de puro instinto
no perdemos ahora tiempo con ellos
que son tan flacos y blandos y tan severos con sus tareas cotidianas
¿cómo matar a un ser así?
vos con tu machete podrías degollar alguno
y luego observar su cuerpo alejado de su cabeza, despidiendo cosas internas,
un feliz asesinato definitivo,
llegarían las moscas,
 pero ya habríamos marchado, siniestros, enamorados, arrepentidos.

nadie sospecha de lo que hacemos, ni nosotros mismos,
no hacemos nada,
siempre regresamos con la sed intacta de matar,
con el asesinato pendiente y dejamos las armas en el tacho de los paragüas
que se transforman en paragüas al instante para nuestras lluvias de abril o mayo.

alguien nos lanza con un empujón a nadarnos nuestro río nuevamente
lastimadas nuestras bocas,
el río que ya no es el mismo que era una casa,
que ya no es otro que el recuerdo de la superficie, el dolor del anzuelo
y la obligación de volver de la caza a la vida por preservarnos
nadando así con nuestro recuerdo de asesinos sin asesinato
de peces medio asesinados
que ven lluvias desde los fondos del río que chapotean arriba y se enmudecen abajo

así son las lluvias por Muñiz, nuestro río,
que cuando llueve, enmudece,
se llena de mensajes filosos,
entonces hay una sensación tan extraña de estar asesinando y ser la víctima
si es que se mira bien por las ventanas,
y algo te devuelve, te preserva para seguir
otros días precisos
como entre medio de la vida y eso otro que viene.



tomás

jueves, 1 de septiembre de 2011

todo se movió hacia dónde cuando yo no estaba.

I-

Solo puedo cuidarte, no cuidarme.
Se hace de piel descalza sobre el piso frío
Parquét que inhala la humedad subterránea
Y come el frío de la casa de hormigas
entonces ellas pasan una no tan cruda estación
Pero  yo no he guardado mis hojas
Ni mi precaución

Y se me pide formalmente que las medias en la cama no,
Amanecer de frio que ni despertador,
Que no te Vick-no bayaspirina c caliente

Puedo un poco más
Estoy hecho de futuro.

II-

Miro los rincones de adentro
Porque ni la esperanza de mirar los de afuera,
 los de un mundo tan grande
Donde picana al preso.

Campo de Mayo hoy está lleno de perros
o de los muertos que andan buscándome
Porque los vivos ya han hallado a sus asesinos,

Así,  el desequilibrio desemboca sus ansias en Haedo 184
Vengan los fantasmas, dice mi editora;
Tratalos con cariño como a tus hermanos, me aconseja.

gatos en celo copulan con gritos de bebé nocturnos ambos

lejos de los perros que no trepan a los techitos de una planta de las casas de esta cuadra,

y los impunes gatos reyes con acceso a todo,
se burlan de y sobre los muros que separan

lomío/lotuyo.

Crío sus crías en mi galpón
Los cría mi derrución en verdad,
Mi derruida parte con la que hago todo,

Los pretendo mansos
que me abandonen lento,
que me abandonen fugaces.

III-

Viértete, deviértete
Pero cuando estés conmigo divertite.
Como una flor que la miran pero luego no.

hemos visto las flores en poemas
Y si las vemos fuera es solo por haberlas visto antes en ellos.

¿Qué pasa con todo lo demás?
Lo que pasa es que aún no se llenaron los poemas del todo.


IV-

Pienso un poco y logro nominarla nuevamente,
A eso que dijimos poesía
Le diremos ahora: VENTAJA.

Oh! la hermosa y deliciosa ventaja que abre las puertas
Para encerrar el mundo
Para encerrarnos a todos
Y deja una llave afuera para un valiente que dará su vida por todos los demás.

Cierre la puerta,
El ventajero, antes llamado poeta:

solo puedo cuidarlos, no cuidarme

dos vueltas a la llave
formando parte del adiós más emocionante de la historia y
que el mundo recordará como el fin.


V-

Ingredientes para Todo:

-          Miedo.
-          Cobardía.
-          Creatividad.
-          Memoria.
-          Dinero.


VI-

podrías vivir en un desierto de arena y calor donde nada habita
y hablar hasta por los codos mientras tanto,
podrías gritar todo esto en un desierto gigante donde todo muere y nadie oye
pero  entonces sería lo mismo que ahora, pienso cuando me desvisto.


VII-

despido amigos en plena noche
se ven relámpagos
y entonces vienen los truenos,

nadie mira por la ventana
nadie sabe hasta dónde es una despedida,

todo sucede adentro:
mi amigo observa un rincón
y así descubro del mundo algo que no hubiese visto .


VIII-

Miro películas.

Continuará.



 tom

sábado, 27 de agosto de 2011

perturba

los hijos olvidados de dios están acabados
mirando sus semblantes de miseria
se entienden los confines del cuerpo
los antecedentes de una especie

hablan para mí
que sonrojo
yo hablo para alguien que sonroja

todo huele mal
la humedad está haciendo su plan en sus cadáveres invertidos
cuando el llanto desaparece
(en verdad no el llanto, sino su posibilidad)
la vida se hace muerte a la inversa
un estilo antiguo
razas coexistentes en la humanidad que siglo tras siglo
habitaban las tibias cavernas
las dolorosas ciudades donde alguien baja inadvertido de un quinto piso

toda una civilización abriendo pétalos y ellos espectantes
sin tener ni un sueño, ni un pie derecho
sin formar parte del proceso que avanza.

adelantados, les digo
que llegaron con la leche umbilical misma
tan temprano al milagro, al destino de todos los otros que procrean intelectos productivos y humanos,
que son seres del futuro de una especie hacia el abismo de los olvidados y acabados
en un tiempo indistinto, en la pausa misma de todo.

a las 7 y 30 a.m. los colectivos empiezan a escucharse más
por primera vez la vida humanidad deja de parecerte un fenómeno hermoso
y uno necesita de nuevo tanto de una madre.

miércoles, 24 de agosto de 2011

un efecto

Seguía encontrando vidrios sobre el escritorio, sobre el piso, sobre los libros de la biblioteca, unos pequeños destellitos blancos delataban fragmentos de cristal cuando la perspectiva cambiaba en sus ojos hacia otro  sector de la habitación y en ese cruce con la luz se comunicaba con la lámpara mediante el reflejo. 
La cuestión principal era el peligro, un peligro pequeño más bien, no más que una posible leve lastimadura por andar descalzo o por apoyar un codo sobre un espacio para entonces clausurado por el azar que ubicaba esos restos filosos allí. Pero qué tan principal puede ser  un accidente aún en su forma de posibilidad, de imaginación preventiva, un accidente leve. Por eso, si bien era la cuestión, no era su cuestión, porque fenómenos como la comunicación de los objetos con él de forma indirecta resultaban hechos más jugosos y aún más reales para sus intereses.
Un hombre solo, se mantiene con vida casualmente, un silencio casi estúpido de mente gritando, un parpadeo mudo, un bostezo incontagiado, un balbuceo en voz alta para sí creando un otro inexistente que oye lo que él quiere que oigan y piensa de lo que oye lo que quiera que piense, un mundo perfecto que nunca ha nacido, han condenado locos al agua fría y al encierro por cuestiones mucho menores.
Un foquito en medio de la habitación había estallado días antes, de un golpe duro y calculado, si bien se habían recogido los restos mayores, pequeños pedazos quedaban por allí. Eso explica todo, pero lo que no se explica es por qué él tomó de forma tan interesada el suceso, miedo a que se me calle la mente pensó, sí, era eso, miedo a que se le calle la mente. Se debe tener una excusa, un hecho reluciente y brilloso para evitar que se termine la obra y cierren el telón, cualquier evidencia de que el mundo aún reconoce su ser, su vida que aún podría transformarse en vida plena, en silencio a la inversa. Para seguir.



tom

miércoles, 10 de agosto de 2011

viernes, 5 de agosto de 2011

complejas habitaciones de la mente

silencio ruido violento
silencio cierra la puerta y me escapo quieto en mi lugar
cubre leve todo de mí
y pesa mi yo multiplicado por todas las esquinas
inerte, espeso.

silencio que entretiene a los sentidos en la caverna del sol
mientras yo el silencio encerrado 
en un habitat silencioso hasta la depredación

alguien dice:
"aquí está todo el silencio del mundo,
no hay silencio ya en otro lugar,
aquí está todo el sielncio que se pueda hacer".

todo resumido
a mi asesino en la habitación cerrada y yo
a oscuras tanteando oigo cerca el cuchillo
que me dará una muerte,
tanteo el aire en falso para avanzar
porque los colores son todos idénticos
los movimientos todos inmóviles
lo muerto idéntico a lo vivo,
los cadáveres no sorprenden nunca a los espejos.

la única salida es una puerta en medio
pero en medio no se halla
una puerta hacia otra de las habitaciones
con otra puerta en medio y otro asesino cauteloso y enfermo

¿cómo se resuelve este acertijo de silencio?
¿con ojos?

mirás afuera donde nunca oyeron nada
ves un cuchillo en la mano misma que tantea la misma carne
sentís una sensación que solo puede denominarse precoz,
es el silencio cuando se ha escuchado
tu nueva creencia
que te perfora
demoliendo otro complejo habitacional de esos que construyen hoy en día.



tom

jueves, 4 de agosto de 2011

a la que es demasiado alegre

la silenciosa
despierta el rumor ante la ausencia del ruido.

vine a pedirme explicaciones por haber transgredido lo preciado
pero es mejor esperar a que pase la invasión inversa
la llegada de los que se van
la presencia de los que se ausentan

disfrutar del momento vacío antes de la repercusión
unos segundos preciados de magia donde todo puede pensarse
sin la obligatoria intervención del miedo sobre el intelecto.



tomás

viernes, 29 de julio de 2011

prohibido tirar basura

Tengo un lugar lleno de yuyos verdinegros,
Un baldío entre dos edificios viejos,
Lo hago que se abandone
Porque el abandono no es algo de nadie
Es de alguien que abandona
Voy a tenerlo abandonado, voy a abandonarlo cada día más
Para que los niños del barrio sueñen con tener una canchita de fútbol o un espacio propio
En ese lugar de nadie, cada vez que pasen;
Para que los chorros tengan donde descartar
Y los adolescentes donde garchar
Y quizás para que los viejos vecinos que anden al pedo
 tengan donde poner un mensaje,
una expresión de su vida y su tiempo
 tal vez un: “prohibido tirar basura, El Dueño”.

tomás

sobre de qué escribir

la mujer alejada del género por miedo
alienta mis poemas a confiar en el ruido
del punto intermedio
cuando el sexo viene a vestirse de lo otro

despierto temblando
porque el poema tiembla
porque tiembla la tierra de mi tiempo intermedio
del espacio odiado en que sentir es un rumor

como levemente vivo
respiro hondo porque el día comienza
y voy hacia el destierro donde sè que ellas ya han muerto de un hambre precioso
ocioso me siento cuando el mundo no me quiere
a observar sus cadáveres
a pensar en sus sueños retorcidos de género

detrás de la muralla en un exilio de lo bravo
pienso en princesas que no rescatan de las torres
y su pelo crece hasta ahorcarme
hasta sentir amor pero ya es tarde

porque nadie pretende historias de príncipes en una era de yogurt.


tom

sábado, 23 de julio de 2011

Bien podría denominarse “un poema veloz”.



                                             mientras espero a un camarada…
                                                                                                        

y si no viste nada hoy
vas a correr como el coyote

y vas a pensar en la vida perra de todos los días, en el correcaminos

que se te escapa el bicho con su mic-mic
que siempre más rápido que tu velocidad

¿qué sentís?

no sentís nada,

porque era todo una metáfora

la impertinencia, la perseverancia, el objetivo

son solo barullos para entretener
a tu poema del mundo
para engañarlo en la ceguera del horizonte
en ese miedo de caer del risco y que la pólvora falle y te explote a vos
y entonces  te preguntás :

¿por qué si la pólvora falló una vez, volvés a comprar marca ACME?
 ¿le tengo realmente miedo a las alturas?
¿por qué hace tanto corro atrás de ese bicho?

no sentís nada, andá, haceme caso,
estás bien sano

es que como el coyote que persigue te detenés demasiadas veces
y se te ve muy bien,
decime cuándo viste con detalles al correcaminos que siempre anda en el aire.

corré, pensá, entregate,
porque lo único que te queda
es escribir éste,

un poema veloz.



tomás

unos poemas.

I-

Una noche del día del amigo
Jugaban en mi casa
Dos soledades
Dos variedades predilectas
Que me abandonaban  en años viejos
Cuando de las edades
Solo la especulación

En una noche del día
No ya el día,
Sino nadie, o dos nadies
Jugando en mi casa a la escondida.


II-

hoy a la tarde
me invitó a salir una mujer
grande, colmada, pero hermosa

yo me impresioné
pero de lo chocho que me puse,
ni me la esperaba

igual hoy no, le dije.

se sonrió pensándome un cagón

y completé: es que no tengo con quien dejar a la soledad.

volvió a sonreir y me pidió fuego para un Philip Morris,
pitó, hirvió en un ruido a esponja leve el tubito
y después de la niebla densa volví  a ver su cara
que decía: podés traerla, me gustaría conocerla.

pensé que de todos modos la cita debería ser en mi casa
porque no suelo salir mucho
menos con mujeres, porque me gusta de local

la soledad puede quedarse durmiendo en su cuarto y si llora, voy, pero casi siempre duerme de corrido.

Quedamos a las 23.15 hs. y como un contrato concluimos en que yo la esperaría con la soledad ya dormida, bañada y arropada (se duerme rápido después de un baño de ducha); pero que en el caso de oírla llorar, por más calientes que estemos, ella pediría un remis para irse lo antes posible.



 III-


Alguna vez:

Mis dientes convertirán el agua en metal
Mi furia despertará la duda sobre el concepto de los objetos
Mis pies presentirán las profundidades con un solo contacto al suelo
Mis dedos determinarán el clima de los pueblos muertos
Mis pulmones cumplirán la función de dios,
como un golpe de armas tomarán el lugar del  impertinente funcionario actual.
Mis pelos serán el pueblo que paga diezmos y ofrece ofrendas, que trabaja en las minas para extraer el metal que acabe con su sed antigua y los devuelva a su forma,
Mi calvicie consecuente como un desierto inhabitado será ahora lo llamado codicia
Mi sed beberá en el desierto calvo
Mi saciedad pronto parecerá un mito
Mi descanso eterno estará como una música leve en todos los recuerdos del hombre
Mis ideas estarán todas fabricadas del oxígeno que ya no respiran
Mis sentimientos producirán la fotosíntesis o la oscuridad permanente
Mis días anularán la noche siendo la noche misma
Mi sexo tomará el control de la lógica política y económica, de los mercados y la democracia de las naciones
Mi peso reduciéndose cada día acabará con el hambre de los mundos porque podrán comerme en forma de carne viva y no de pan insulso
Mis anhelos ocuparán la noticia y la crónica, no se podrá hablar de otra cosa
Mi  alma desaparecerá cuando todos estén listos y vuelva el futbol y el amor y las charlas sobre el clima, sobre lo que no se sabe como será

¡dejaré volver el azar tan pronto a la expresión cotidiana!

Y  valorarán sin saber por qué, que todo haya vuelto al desconcierto y a la espera del efecto

Sacrificándome del todo, mi existencia será lo inexistente y no se podrán echar culpas por el mundo perfecto que mi proceso condujo, que mi mente planificó,

Los amo a todos.






tomás

sábado, 9 de julio de 2011

pastillas infantiles

                                                                             a M.

una civilización se construye de palabras,
palabras avanzando sobre las murallas,
sobre las quejas silenciosas de los desterrados
con el culo al aire
abajo del amor insuperable de la mujer voladora de Chagal y su hombre idéntico.

pero veo la raza detenida
porque qué pasa si las palabras vuelven a su neutralidad después de la lengua

se diría la única lengua

el fin del mundo
que te guardaste en la revolución de las tripas
casi todas pegadas, plegadas y frotándose como una masa amorfa por tu dentro
y una afuera que te cuelga
cantando que es "corta la bocha"

43 personalidades atacan contra mí
¿cuántas ciudades de locura como Buenos Aires podemos conquistar en una semana blanca?

podríamos organizar nuestros ejércitos y transformar el amor que nos sobra en furia, en revolución y exceso, en violencia sinsentido pero basada en un amor que de todos modos se desperdiciaría,
sería solidario,
sería reciclable.

como si por la pura cita de los objetos del hoy yo me quejara,
dejara de pensar en la poesía antimoderna que me suplante los sentimientos por algodón
y me callara toda la vida corta que voy a vivir
porque no hace falta que se diga la palabra revólver si vos hacés el gesto sobre la sien
 y pueda mi muda persona dejar ser
adelante tuyo cuando me digas todo y yo me clave la mirada de fierro tuya en la jeta medio plano

mis 44 personalidades atacan y se divierten en la guerra furiosa

tu vida es hermosa
la contarían los que cuentan hoy las historias modernas que todos quieren escuchar pero no vivir,
vivir de a tanto trago, de a bocados tan grandes,
vivir es demasiado,
será que nos toca venir a justificar lo verosímil de las historias que vendrán a narrarse,
¿sos conciente?: podés acabar con el arte para siempre.

estamos demasiado despiertos


la botella es obediente a la gravedad
porque el mundo tiene leyes de física ajenas al ser humano pero que el ser humano descubre y adueña
está muy bien destruir un mundo creado a partir de la imaginacióin del hombre,
dejen de llorar los idiotas por la catástrofe de ozono, porque se les quema el cuero y se les marca la maya en Villa Gessel

le pedimos al dios del humo que siga subiendo en su mitología eterna de los pulmones enfermos
y un futuro indigno, inexistente que no nos importa porque estamos iluminados de sabiduría
y todo el amor que nos sobra lo transformamos ahora con un toque de esfuerzo en reposeras para mirar la calle en plena urbe cuando lluevan pastillas infantiles.

te choco los cinco y se nos derriten las manos
nuestro momento es el que se borra de la trama del imaginario de un ciudadano tipo
como si cortáramos todas las partes importantes del manual

pensamos en todo lo malo de lo bueno que estamos haciendo pero lo callamos bien
porque después de un buen rato de sueño siempre uno se siente mejor y lo dice mal.


tom

martes, 28 de junio de 2011

noche intermedia de la vida

le respuesta está en un no
en el silencio
en completar su lenguaje invertido,
en descifrar qué palabras callo en mi abismo indecible

las palabras mudas
las cosas que no dicen
toda la vida silenciosa que se vive
entre la pausa de lo dicho
en los tiempos en que no se sabe qué decir.


tomás

viernes, 24 de junio de 2011

la destrucción de los camaradas (colaboración)

 http://ladestrucciondeloscamaradas.blogspot.com/                                                                                                                     
(...)


                                                               a Facundo, a Agustín S.


La mesa se sirve a cualquier hora que sea en punto, con un minuto de demora, con cinco de atraso. Para ver si viene, por las dudas, porque venga temprano y nos sorprenda.
 De noche cualquier cosa, menos un minuto, más cuatros horas, todo, menos que me pidan que pare. Es que ando alucinado con vaya a saber qué asesinato, qué nacimiento, qué vida.
Me hundo y Facundo conoce los fondos, los narra con silencio, como se narra la pura oscuridad, como se cuenta cuando la sordera y te sorprende la vida a la mitad de una caída. En los ojos el "te lo dije" que nunca se animó a decirme, la cara terrible de posguerra, del que lo vió antes pero no recuerda con certeza, solo con heridas. 
El otro, el alucinado, sacaría los parches, uno por uno, para investigar sus heridas y hacer una investigación profunda, una trama crónica directa interrumpida por los choques eléctricos de su cerebro que se desbanda y grita y mueve y por fin decimos qué te pasa hermano? y entonces ( Manos crispadas me confinan al exilio. / Ayúdame a no pedir ayuda. / Me quieren anochecer, me van a morir. / Ayúdame a no pedir ayudaengañado por uno de sus constantes ataques de cordura extrema se detiene para decir con la ternura del arrepentido que sabe que no puede arrepentirse: 

- un día vamos a  recordar con nostalgia la ayuda que debimos pedir.

Silencio, bestias pueden despertarse con Carlitos, con su voz embichada. 
Qué extraños seres, nunca hablan de ser felices, ni de los días que le correspondan, siempre en su tétrica búsqueda de sensaciones.
Es que la poesía es un espectro leve, un susto para los huesos que corren del cuerpo un segundo y entonces la vida otra vez y se palpan para ver si no los ha herido, nunca más heridas que en el alma que no sangra, que se ha ido en busca de. ¿Cúanto puede herirse lo que no está? ¿cuánto duelen las heridas del alma desaparecida? duelen leves recuerdos, como el humo del cigarro que corta el aire que han olivadado por su infinita presencia. Vuelven a la búsqueda de ese dolor minúsculo del tiempo como buscando una razón, como queriendo entender un por qué, escriben poemas, leen por doquier, pero solo los espasmos leves que acarician con filo un pedazo de algo que se vuelve a olvidar. Amor a lo desconocido, piden a gritos que la vida se parezca mucho más a una tragedia y al exceso del sentimiento humano.
Lo que pasa ahora.
Van a caer, arrodillados al arrepentimiento, por ser tan bastardos del futuro, tan hijos pródigos del porvenir.



tom

miércoles, 22 de junio de 2011

euforia plástica

I-

con un rozar
despiertan
impertinentes objetos,
ausentes piezas
del mundo.


II-

mataste tus excesos
pero vuelvo yo
con su mensaje,
su reencarnación
y su suicidio rebobinado.

te doy toda mi noche
y mi única muerte

te doy una segunda oportunidad
para que sientas la euforia otra vez

porque con experiencia siempre se mata mejor.


III-


te veo
con táctiles ojos
que pierden el tiempo mirando.







tom

martes, 21 de junio de 2011

Hongo de un día

                                                               a alguien, al sentido de la vida...



hongo que crece en la humedad

con un día de vida para encontrar todo un sol
con su poco de tiempo
bajo la sombra de la tierra inmunda

qué poco
qué cuánto

no hay nada más que inventos leves
en tus archivos
y tres impulsos del instinto materno

nacer, crecer, morir

el
huérfano
el
ciego
el
inmóvil
el
devoto

la vida tan debida
la absurda, absurda obligación

desde el hongo de existencia remota
desde el hijo más olvidado del sol
he venido a preguntar.


tom

sábado, 11 de junio de 2011

UNA POSIBLE EXPLICACIÓN PARA LA AUSENCIA

o AUSENCIAS: ¿DEL AUSENTE O DEL SOLITARIO?








Desde entonces todos los demás vendrán con un complejo dispositivo incorporado, mediante el cual y partir de un interruptor on/off podrán detenerse y quedar pausados hasta una próxima intervención sobre dicho botón. El ejercicio no será peligroso para el individuo desaccionado que tras la ejecución sin advertir cambio alguno en su partes psíquicas y físicas, conservará su vitalidad pero de forma inadvertida para los otros aún accionados (la ejecución de la que se trata quedará plenamente en manos de la población, considerándose un hecho de planificación y progreso social que parte desde la unidad mínima social: el individuo; en cooperación con los otros individuos). El mecanismo desarrollado permite que el desaccionado si bien vivo y social, no contemple ni su falta de presencia en los otros, ni la falta de la presencia de los otros en su vida. Los complejos elementos incorporados en éste sistema se basan en un sistema de fundamentaciones liguísticas-lógicas-cerradas, que en ejemplificaciones cotidianas podría explicarse con la siguiente situación: un perro es atado del cuello utilizándose uno de los dos extremos de una soga, el otro extremo se deja suelto, pero el perro sabe que las sogas atan y lo inmovilizan, porlo tanto no intentará avanzar más de lo que cree la zona que la soga le proporciona por su largo. No averiguará que el otro extremo se halla sin atar, porque el concepto fundamental es que la soga ata, y solo si alguien le muestra que la soga no está atada de ambos extremos podrá salir de la fundamentación lógica que se compone de soga+lazo+cuello=inmovilidad. 
Si bien resulta un hecho sencillo a simple vista no lo es, el sistema de desaccionamiento, proporciona al desaccionado una infinita cantidad de ecuaciones lógicas cerradas y comunicadas que le evitarán cualquier esfuerzo ya sea por el empirismo ajeno a las posibilidades que lo rigen en su desacción, como por la construcción de fundamentos del intelecto que le porporcionen respuestas sobre lo que tal vez podría suceder.
Por otro lado debe destacarse que el individuo que recibe el pausado sentirá una sensación de bienestar contínua que le evitará pensar que otras formas puedan ser más productivas para su ser. Por último se aclara que la vuelta al accionamiento, producida tras una segunda intervención sobre el interruptor, ésta vez en forma inversa, puede producir en el individuo, somnolencia, tristeza, sorpresa inadmisible y necesidades de una vuelta al desaccionameinto, Síntomas que serán tratados de forma lenta para una recuperación y favorable adaptación al reducido mundo de los accionados. 

Ni bien me enteré, me la pasé toda la tarde del sábado dedicándome a un listado que hice de todos mis conocidos, amigos, consanguíneos y hasta cualquiera que sepa mi nombre. A uno por uno le accioné el botón, los desaccioné, lo raro es que ni cuenta se dieron, que no me vieron, pero bueno, debe ser el procedimiento.
Concluida la tarea recordé que siempre leo entre líneas, rápido, interfiriendo lo que dice el texto según mis necesidades instantáneas o mis impulsos investigativos. Entonces volví a buscar a casa el manual de información que había sido repartido a la población por las entidades que impulsaban el proyecto para asegurarme qué es bien lo que había hecho, éste decía claramente: el desaccionamiento no podrá ser ejecutado por la persona que lo recibe, esto es debido a que el lugar donde se halla el interruptor está fuera de las posibilidades de alcance de toda extremidad personal, por otro lado el acceso simple al interruptor podría generar que una vez desaccionado, el individuo se accione solo y no mediante quien haya realizado la desacción, lo cual sería trágico para su psiquis y físico. Se destaca además que si bien los argumentos fundamentales del sistema lógico instalado son casi perfectos, no cubren la directa posibilidad de una desactivación simple por alguna extremidad de la persona sobre sí misma. 
Me picó la espalda y pensé que necesitaría alguien que me rasque, que ahí no llegaba con mis manos, pensé también en el verano y en las chicas que te piden que le pongas bronceador, pero creo que eso nunca me había pasado. Tampoco podría como he hecho en ocasiones de soledad, fregarme contra la pared, porque ese cosito que me pusieron el otro día en el control médico obligatorio podría romperse y como una berruga lastimada sangrar hasta vaciarme.
Yo lo que debería hacer es dormir, para alivianar mi mente, pero no puedo desaccionarme yo solo, además no sería prudente pedirle a cualquiera que pase por la calle que me desaccione ya que dependería en ese caso de un extraño mi activación futura. La gente a la que puedo confiarle ciegamente mi desactivación ya está desactiva y no me advierte.
En fin, voy a poder resolver el problema cuando despierte y esté más tranquilo, aunque no sé, el folleto dice que no se sufre. Además hace tiempo que vivo mientras todos duermen, voy a dormir una siesta y les aviso luego, cuando sea el momento, cuando alguno se acuerde de accionarme y pueda yo desaccionarlos, después de todo dice en el folleto oficial que es un sistema perfecto y que debemos estar tranquilos.






tom

jueves, 9 de junio de 2011

jueves, 2 de junio de 2011

a una chica que le puse aros y olvidé hace un tiempo

               te escribía y eras todos los días otra y otro el que era yo, nadie puede verificar algo así...



las gotas de violencia en la caniya de tus ojos,
pensaba que era un verso de la nada porque yo ya no.

te alegraste cuando hace un tiempo
entre motivos ambiguos dejé de pensarte un poco
te conociste,
y con tu primer plano de vos por vez primera
pudiste al fin verte sin que te ponga algo nuevo.

tal como te había dejado la última vez, quedaste sin querer,
yo no sabía que serías la última
tu última,
tu casual persona,
mi vano intento.

te había puesto unos aros grandes
que te fascinaron,
y ahí quedaste,

rogaste que no lo vuelva a hacer,
que te deje en paz,
que por favor no piense yo ya en eso en lo que siempre pienso.

estabas al límite

rogaste que no te mande con las otras  que te fueron por otra,
que ahora ya tenías manías, costumbres, caprichos, cambios de ánimo,
adquirías las cosas de todos los días,
libre,de mí te marchabas mientras yo otras cosas.

que los hombres poco a poco también pudieron olvidarse de dios
que dios se olvidó de ellos y ahora viven distintos pero ellos.

ahora veo partirse tu cabeza en mil pedazos de otras mujeres que antes ni sabías que te eran
que te pienso una vez más y te mato seria y con tu vida por delante

que me perdones.

que no me mires así cuando casi destruida, cuando destruyéndote.

pero a quién?

si ya no sos, nunca serás, si te deshago con mi palabra, con una imagen condenada al imperfecto,
con mi anhelo de amor perfecto en cama mañanera de domingo con luz de ventanal,
que ni se cómo pude saber que lloraste, que estuviste feliz con mi olvido, que te había olvidado, cómo.
tu vida fue falsa, un simulacro del azar final que te será algún día,
que solo fuistes yo en mi codicia de detalles que te arman cuando las miro y pienso y me deshago y les doy y les traigo y las llevo y les dejo que beban del agua del estanque de la muerte, y les doy el beso de las buenas muertes cuando otro detalle se me torna fantástico por ahí, que las beso con amor pleno enamorado del momento y las deshago por el sabor de su boca que me invento, y es tal este ritual, este sacrificio por la estética que las pienso destruir todo el tiempo cuando las amo más y más y más
y por favor no me mates cuando el amor le haga a unos ojos en la calle y quedes ciega para verte..





tom