pastillas infantiles

                                                                             a M.

una civilización se construye de palabras,
palabras avanzando sobre las murallas,
sobre las quejas silenciosas de los desterrados
con el culo al aire
abajo del amor insuperable de la mujer voladora de Chagal y su hombre idéntico.

pero veo la raza detenida
porque qué pasa si las palabras vuelven a su neutralidad después de la lengua

se diría la única lengua

el fin del mundo
que te guardaste en la revolución de las tripas
casi todas pegadas, plegadas y frotándose como una masa amorfa por tu dentro
y una afuera que te cuelga
cantando que es "corta la bocha"

43 personalidades atacan contra mí
¿cuántas ciudades de locura como Buenos Aires podemos conquistar en una semana blanca?

podríamos organizar nuestros ejércitos y transformar el amor que nos sobra en furia, en revolución y exceso, en violencia sinsentido pero basada en un amor que de todos modos se desperdiciaría,
sería solidario,
sería reciclable.

como si por la pura cita de los objetos del hoy yo me quejara,
dejara de pensar en la poesía antimoderna que me suplante los sentimientos por algodón
y me callara toda la vida corta que voy a vivir
porque no hace falta que se diga la palabra revólver si vos hacés el gesto sobre la sien
 y pueda mi muda persona dejar ser
adelante tuyo cuando me digas todo y yo me clave la mirada de fierro tuya en la jeta medio plano

mis 44 personalidades atacan y se divierten en la guerra furiosa

tu vida es hermosa
la contarían los que cuentan hoy las historias modernas que todos quieren escuchar pero no vivir,
vivir de a tanto trago, de a bocados tan grandes,
vivir es demasiado,
será que nos toca venir a justificar lo verosímil de las historias que vendrán a narrarse,
¿sos conciente?: podés acabar con el arte para siempre.

estamos demasiado despiertos


la botella es obediente a la gravedad
porque el mundo tiene leyes de física ajenas al ser humano pero que el ser humano descubre y adueña
está muy bien destruir un mundo creado a partir de la imaginacióin del hombre,
dejen de llorar los idiotas por la catástrofe de ozono, porque se les quema el cuero y se les marca la maya en Villa Gessel

le pedimos al dios del humo que siga subiendo en su mitología eterna de los pulmones enfermos
y un futuro indigno, inexistente que no nos importa porque estamos iluminados de sabiduría
y todo el amor que nos sobra lo transformamos ahora con un toque de esfuerzo en reposeras para mirar la calle en plena urbe cuando lluevan pastillas infantiles.

te choco los cinco y se nos derriten las manos
nuestro momento es el que se borra de la trama del imaginario de un ciudadano tipo
como si cortáramos todas las partes importantes del manual

pensamos en todo lo malo de lo bueno que estamos haciendo pero lo callamos bien
porque después de un buen rato de sueño siempre uno se siente mejor y lo dice mal.


tom