noche intermedia de la vida

le respuesta está en un no
en el silencio
en completar su lenguaje invertido,
en descifrar qué palabras callo en mi abismo indecible

las palabras mudas
las cosas que no dicen
toda la vida silenciosa que se vive
entre la pausa de lo dicho
en los tiempos en que no se sabe qué decir.


tomás

la destrucción de los camaradas (colaboración)

 http://ladestrucciondeloscamaradas.blogspot.com/                                                                                                                     

(...)

                                                               a Facundo, a Agustín S.

La mesa se sirve a cualquier hora que sea en punto, con un minuto de demora, con cinco de atraso. Para ver si viene, por las dudas, porque venga temprano y nos sorprenda.

 De noche cualquier cosa, menos un minuto, más cuatros horas, todo, menos que me pidan que pare. Es que ando alucinado con vaya a saber qué asesinato, qué nacimiento, qué vida.

Me hundo y Facundo conoce los fondos, los narra con silencio, como se narra la pura oscuridad, como se cuenta cuando la sordera y te sorprende la vida a la mitad de una caída. En los ojos el "te lo dije" que nunca se animó a decirme, la cara terrible de posguerra, del que lo vió antes pero no recuerda con certeza, solo con heridas. 

El otro, el alucinado, sacaría los parches, uno por uno, para investigar sus heridas y hacer una investigación profunda, una trama crónica directa interrumpida por los choques eléctricos de su cerebro que se desbanda y grita y mueve y por fin decimos qué te pasa hermano? y entonces ( Manos crispadas me confinan al exilio. / Ayúdame a no pedir ayuda. / Me quieren anochecer, me van a morir. / Ayúdame a no pedir ayuda) engañado por uno de sus constantes ataques de cordura extrema se detiene para decir con la ternura del arrepentido que sabe que no puede arrepentirse: 

- un día vamos a  recordar con nostalgia la ayuda que debimos pedir.

Silencio, bestias pueden despertarse con Carlitos, con su voz embichada. 

Qué extraños seres, nunca hablan de ser felices, ni de los días que le correspondan, siempre en su tétrica búsqueda de sensaciones.
Es que la poesía es un espectro leve, un susto para los huesos que corren del cuerpo un segundo y entonces la vida otra vez y se palpan para ver si no los ha herido, nunca más heridas que en el alma que no sangra, que se ha ido en busca de. ¿Cúanto puede herirse lo que no está? ¿cuánto duelen las heridas del alma desaparecida? duelen leves recuerdos, como el humo del cigarro que corta el aire que han olivadado por su infinita presencia. Vuelven a la búsqueda de ese dolor minúsculo del tiempo como buscando una razón, como queriendo entender un por qué, escriben poemas, leen por doquier, pero solo los espasmos leves que acarician con filo un pedazo de algo que se vuelve a olvidar. Amor a lo desconocido, piden a gritos que la vida se parezca mucho más a una tragedia y al exceso del sentimiento humano.
Lo que pasa ahora.
Van a caer, arrodillados al arrepentimiento, por ser tan bastardos del futuro, tan hijos pródigos del porvenir.

tom

euforia plástica

I-

con un rozar
despiertan
impertinentes objetos,
ausentes piezas
del mundo.


II-

mataste tus excesos
pero vuelvo yo
con su mensaje,
su reencarnación
y su suicidio rebobinado.

te doy toda mi noche
y mi única muerte

te doy una segunda oportunidad
para que sientas la euforia otra vez

porque con experiencia siempre se mata mejor.


III-


te veo
con táctiles ojos
que pierden el tiempo mirando.







tom

Hongo de un día

                                                               a alguien, al sentido de la vida...



hongo que crece en la humedad

con un día de vida para encontrar todo un sol
con su poco de tiempo
bajo la sombra de la tierra inmunda

qué poco
qué cuánto

no hay nada más que inventos leves
en tus archivos
y tres impulsos del instinto materno

nacer, crecer, morir

el
huérfano
el
ciego
el
inmóvil
el
devoto

la vida tan debida
la absurda, absurda obligación

desde el hongo de existencia remota
desde el hijo más olvidado del sol
he venido a preguntar.


tom

UNA POSIBLE EXPLICACIÓN PARA LA AUSENCIA

o AUSENCIAS: ¿DEL AUSENTE O DEL SOLITARIO?

Desde entonces todos los demás vendrán con un complejo dispositivo incorporado, mediante el cual y partir de un interruptor on/off podrán detenerse y quedar pausados hasta una próxima intervención sobre dicho botón. El ejercicio no será peligroso para el individuo desaccionado que tras la ejecución sin advertir cambio alguno en su partes psíquicas y físicas, conservará su vitalidad pero de forma inadvertida para los otros aún accionados (la ejecución de la que se trata quedará plenamente en manos de la población, considerándose un hecho de planificación y progreso social que parte desde la unidad mínima social: el individuo; en cooperación con los otros individuos). El mecanismo desarrollado permite que el desaccionado si bien vivo y social, no contemple ni su falta de presencia en los otros, ni la falta de la presencia de los otros en su vida. Los complejos elementos incorporados en éste sistema se basan en un sistema de fundamentaciones liguísticas-lógicas-cerradas, que en ejemplificaciones cotidianas podría explicarse con la siguiente situación: un perro es atado del cuello utilizándose uno de los dos extremos de una soga, el otro extremo se deja suelto, pero el perro sabe que las sogas atan y lo inmovilizan, porlo tanto no intentará avanzar más de lo que cree la zona que la soga le proporciona por su largo. No averiguará que el otro extremo se halla sin atar, porque el concepto fundamental es que la soga ata, y solo si alguien le muestra que la soga no está atada de ambos extremos podrá salir de la fundamentación lógica que se compone de soga+lazo+cuello=inmovilidad. 

Si bien resulta un hecho sencillo a simple vista no lo es, el sistema de desaccionamiento, proporciona al desaccionado una infinita cantidad de ecuaciones lógicas cerradas y comunicadas que le evitarán cualquier esfuerzo ya sea por el empirismo ajeno a las posibilidades que lo rigen en su desacción, como por la construcción de fundamentos del intelecto que le porporcionen respuestas sobre lo que tal vez podría suceder.

Por otro lado debe destacarse que el individuo que recibe el pausado sentirá una sensación de bienestar contínua que le evitará pensar que otras formas puedan ser más productivas para su ser. Por último se aclara que la vuelta al accionamiento, producida tras una segunda intervención sobre el interruptor, ésta vez en forma inversa, puede producir en el individuo, somnolencia, tristeza, sorpresa inadmisible y necesidades de una vuelta al desaccionameinto, Síntomas que serán tratados de forma lenta para una recuperación y favorable adaptación al reducido mundo de los accionados. 

Ni bien me enteré, me la pasé toda la tarde del sábado dedicándome a un listado que hice de todos mis conocidos, amigos, consanguíneos y hasta cualquiera que sepa mi nombre. A uno por uno le accioné el botón, los desaccioné, lo raro es que ni cuenta se dieron, que no me vieron, pero bueno, debe ser el procedimiento.

Concluida la tarea recordé que siempre leo entre líneas, rápido, interfiriendo lo que dice el texto según mis necesidades instantáneas o mis impulsos investigativos. Entonces volví a buscar a casa el manual de información que había sido repartido a la población por las entidades que impulsaban el proyecto para asegurarme qué es bien lo que había hecho, éste decía claramente: el desaccionamiento no podrá ser ejecutado por la persona que lo recibe, esto es debido a que el lugar donde se halla el interruptor está fuera de las posibilidades de alcance de toda extremidad personal, por otro lado el acceso simple al interruptor podría generar que una vez desaccionado, el individuo se accione solo y no mediante quien haya realizado la desacción, lo cual sería trágico para su psiquis y físico. Se destaca además que si bien los argumentos fundamentales del sistema lógico instalado son casi perfectos, no cubren la directa posibilidad de una desactivación simple por alguna extremidad de la persona sobre sí misma. 

Me picó la espalda y pensé que necesitaría alguien que me rasque, que ahí no llegaba con mis manos, pensé también en el verano y en las chicas que te piden que le pongas bronceador, pero creo que eso nunca me había pasado. Tampoco podría como he hecho en ocasiones de soledad, fregarme contra la pared, porque ese cosito que me pusieron el otro día en el control médico obligatorio podría romperse y como una berruga lastimada sangrar hasta vaciarme.

Yo lo que debería hacer es dormir, para alivianar mi mente, pero no puedo desaccionarme yo solo, además no sería prudente pedirle a cualquiera que pase por la calle que me desaccione ya que dependería en ese caso de un extraño mi activación futura. La gente a la que puedo confiarle ciegamente mi desactivación ya está desactiva y no me advierte.

En fin, voy a poder resolver el problema cuando despierte y esté más tranquilo, aunque no sé, el folleto dice que no se sufre. Además hace tiempo que vivo mientras todos duermen, voy a dormir una siesta y les aviso luego, cuando sea el momento, cuando alguno se acuerde de accionarme y pueda yo desaccionarlos, después de todo dice en el folleto oficial que es un sistema perfecto y que debemos estar tranquilos.

tom

ENSAYO

que los hombres se vuelven locos por la poesía.

por el dinero.




tom

a una chica que le puse aros y olvidé hace un tiempo

               te escribía y eras todos los días otra y otro el que era yo, nadie puede verificar algo así...

las gotas de violencia en la caniya de tus ojos,

pensaba que era un verso de la nada porque yo ya no.

te alegraste cuando hace un tiempo

entre motivos ambiguos dejé de pensarte un poco

te conociste,
y con tu primer plano de vos por vez primera

pudiste al fin verte sin que te ponga algo nuevo.

tal como te había dejado la última vez, quedaste sin querer,

yo no sabía que serías la última

tu última,

tu casual persona,

mi vano intento.

te había puesto unos aros grandes

que te fascinaron,
y ahí quedaste,

rogaste que no lo vuelva a hacer,

que te deje en paz,

que por favor no piense yo ya en eso en lo que siempre pienso.

estabas al límite

rogaste que no te mande con las otras  que te fueron por otra,

que ahora ya tenías manías, costumbres, caprichos, cambios de ánimo,
adquirías las cosas de todos los días,
libre,de mí te marchabas mientras yo otras cosas.

que los hombres poco a poco también pudieron olvidarse de dios

que dios se olvidó de ellos y ahora viven distintos pero ellos.

ahora veo partirse tu cabeza en mil pedazos de otras mujeres que antes ni sabías que te eran

que te pienso una vez más y te mato seria y con tu vida por delante

que me perdones.

que no me mires así cuando casi destruida, cuando destruyéndote.

pero a quién?

si ya no sos, nunca serás, si te deshago con mi palabra, con una imagen condenada al imperfecto,

con mi anhelo de amor perfecto en cama mañanera de domingo con luz de ventanal,

que ni se cómo pude saber que lloraste, que estuviste feliz con mi olvido, que te había olvidado, cómo.

tu vida fue falsa, un simulacro del azar final que te será algún día,

que solo fuistes yo en mi codicia de detalles que te arman cuando las miro y pienso y me deshago y les doy y les traigo y las llevo y les dejo que beban del agua del estanque de la muerte, y les doy el beso de las buenas muertes cuando otro detalle se me torna fantástico por ahí, que las beso con amor pleno enamorado del momento y las deshago por el sabor de su boca que me invento, y es tal este ritual, este sacrificio por la estética que las pienso destruir todo el tiempo cuando las amo más y más y más
y por favor no me mates cuando el amor le haga a unos ojos en la calle y quedes ciega para verte..

tom