martes, 27 de diciembre de 2011

Belén y los poetas más otros poemas escritos.

Belén y los poetas.

piedras duras
Belén llora medianoches
tiene desprecio de los parques que leyó en libros
y las personas que gritan le agradan poco.
hay que dormir menos para pensar en lo que se quiere
para encontrar entonces en qué pensar que se quiere.

-Belén es tan linda. Piensa el poeta.
-Pero yo soy verborrágico. Se lamenta.

qué importa si estoy casi a punto de morir
porque Belén está  siempre a punto de todo,
cuándo se le da por amar mucho más los adjetivos que los verbos
su conciencia renace,
aprieta las teclas, los dientes, los músculos del pecho
para que no, pero de todos modos
las letras dicen las cosas al fin
y una verdad se le escapa como gota pura de vida.

entre los segundos del tiempo
zumba una inercia precisa
todos saben que nunca acabará
y no se festejan vísperas de nada.

Belén respira, sino moriría
una mujer que duerme poco y respira tanto es un caso fiel.

el poeta nace y su conciencia resplandece
qué pena que todo esté dicho cuando todos hablan fuerte y
qué pena también que ella los desprecie lento
y el poeta despierte enfurecido entre almohadas de piedra
porque las palabras escapan
y la medianoche
es muy tarde para escribir historias,
para conocer a Belén y a sus tristezas.






 OTROS POEMAS ESCRITOS




Un hombre
ha sido encadenado a un poste por su madre
Ese poste resultó ser árbol
Cuando tres días después,
El castigo mermó en su mente.

Los vecinos pensaban paseando a los kioscos:
-Qué castigo tan sofisticado- y
Mientras tanto los perros no meaban árboles
en cuyos troncos estaban
las botellas de plástico atadas por las viejas científicas.

Esa escena nos deja una enseñanza:

Dios se pone muy excéntrico cuando mata el porvenir.




haz un fuego,
mata al cowboy,

pero despierta temprano
vas a ver como todo se quema al nacer
y que éste incendio ya era:
un incendio no controlado.



Estoy perdido en un abismo.
Sé que lo escucharon muchas veces,
Pero de éste realmente no se puede salir.
Un verdadero naufragio
Sin ni el mito, ni el relato, ni los sobrevivientes,
Sin el único testigo que lo admita.




El silencio
Es hoy
Mi polvo
Sobre muebles
Ignorándome.





Escribe por si te estás muriendo
Porque la literatura es lo último
Que debe hacerse.
Escribe cuando te estés muriendo,
Porque la literatura es lo último,
Escribe rápido
y al leer un producto final
ponte a escribir su manuscrito en papeles sueltos
con la letra rápida.
Escribe por fin y que todo lo contenga
Embarrado por todo
Escribe así
O admite la vida como viene
transmite eso y entonces serás un relajado, una especie de idiota escribidor
en todo caso tendrás una puta biografía en tiempo real
y una literatura sin derecho a encajar en la literatura.









tom

viernes, 16 de diciembre de 2011

miedo a los puentes 3

El miedo que le tengo al mar, al agua
y a los puentes.

También en los ríos pienso
como queriendo no temerles también a ellos.

Pero es absurdo,
Lo que se llevan las fuerzas en pura comunión,
Lo que se oculta tras el pleno reflejo oscuro de lo que se oculta,
Lo que las aguas oscuras sepultan del lecho en el misterio,
Todo eso
Me asusta.

Increíble es que hasta los puentes me nieguen su confianza,
podrían también caerse
en el preciso momento que los atraviese
como un acto de nobleza de todas las cosas,

no podré burlar mis miedos con la civilización
jamás voy a cruzar las aguas
es que he aprendido demasiado sobre lo que
se queda conmigo en éste, mi único lado.
.



tom



martes, 6 de diciembre de 2011

crónicas de la jaula.


JAULA 1

Cuando abrieron las puertas se armó el despliegue
Es que todos queríamos salir a la vez
Éramos bestias que solo conocían la fuerza hacia adelante con los brazos
Y las piernas y con los pechos duros.
Es lógico el comportamiento humano,
Pero si te encierran en la jaula mucho tiempo vas a terminar haciendo lo mismo:
Empujar.
No se piensa en nada más productivo que el avance
la desesperación lo es todo y el pecado está en todos lados, muy solicitado.
Tampoco se piensa en que todos, por razones de volumen,
No podrían salir al mismo tiempo.

Los primeros murieron todos, asfixiados, entre si,
Entre ellos yo, entre el apretón, entre los muertos mi muerto
y todos mis planes científicos de escape
Planeados estos años
perdieron eficacia ante la cosa en efecto.

Tres lo lograron.
Los más débiles,
los que habían recibido golpes,
míos de alguien,
de algunos otros muertos;

Uno contó que salió despacito tras tres años de saltar cadáveres,
primero humanos,
luego podridos
y más tarde secos.

Se alimentaba con el recuerdo de sus días en la jaula con ellos,
De los amaneceres y los momentos del sol
Cuando ellos, los débiles,
no sufrían el privilegio de la sombra,
acaparado por los hoy fuertes muertos secos,
y en la desesperación del calor agobiante pensaban:
quiero morir al sol para que mi cuerpo sea llevado a la sombra,
querrán que me pudra antes de secarme.
Y hasta en ocasiones los insolados cantaban esas frases.

Hablaron de las moscas
Porque las moscas vuelan
Y pasan por entre los garrotes por ser tan pequeñas,

ellas: nuestros pájaros finos y bellos de la vida en la jaula

Un signo de la libertad cuando las palomas son tan gordas y se atascan,
Las moscas mensajeras traían símbolos y noticias del mundo libre,
Las amábamos, les rezábamos y poníamos en ellas nuestra sed de vida.

Las moscas ni se acercaron a los cadáveres durante el escape,
O al menos los tres supervivientes nunca las vieron cerca de ninguno.

Afuera mataremos nuestras propias moscas decían para tomar fuerzas y no dejarse morir ante el cansancio:


-¿Cuántas moscas vas a matar vos Juan? Se preguntaban,
-No se, dieciocho. Respondía en interrogado.
Y se continuaba.

- Si se sale lento tal vez nunca se salga...¿Cómo vamos a olvidarnos de tener ésta melancolía en los días que nos vengan? Solían preguntarse por dentro.

Afuera la jaula cumpliría por fin su función
No la del cadáver que fue esperanza haciendo fuerza,
La del castigo,
la de los días de la vida,
el testigo
y el odio a las moscas que zumban por la noche sus oídos,
humanos, podridos, secos, de haberles tenido cariño o envidia.


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JAULA 2

Las moscas envidian su sol y las gotas cayendo de su cuerpo transpirado.
Él envidia a las moscas sentadas en los cuerpos de los fuertes a la sombra
Trayendo mensajes desatando dudas,
A la sombra se debe pensar mejor, pensaba.



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JAULA 3 (percepciones matemáticas de los días en la jaula)


Los pies se dirigían en dirección a X
Que estaba parado a la derecha de W
Que estaba pensando en Y
Sentado en medio de W  y de X
Con sus  pies en dirección a X
Pero unos metros más cerca del foco.


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JAULA 4


La angustia no angustia
La sal no sala
El azúcar no endulza
Los jóvenes padecen de eso propio de la juventud:
No le tienen miedo miedo al miedo.
Morirán antes que los viejos.


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JAULA 5


Las moscas traen una nueva enseñanza:
los jóvenes han venido mucho tiempo después que los viejos.

Todos desde ahora han comenzado a cuidar bien de los niños y bebés
como dándoles por fin la bienvenida.
Porque nada llega de afuera para quedarse,
las moscas también han de irse tras unos minutos,
y lo único que llega y se queda proviene de aquí
de la condena
de la unión obligatoria de los cuerpos encerrados,
de algún tipo de amor artificial,
de lo más interno de la jaula.



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JAULA 6

dos nuevos signos:

La memoria.

El tiempo.


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JAULA 7


el tiempo fue un concepto anterior a la memoria
para pasar el tiempo, asinados,
sólo podíamos dedicarnos a la observación de los rostros contiguos,
ninguna maravilla ha sido tan grande desde la llegada del tiempo como los rostros.
Los hemos observado y analizado, también hemos clasificado sus características
y hemos descubierto algún tipo de sentimiento en la actividad de observar rostros.
Una actividad científica como ésta ha sido considerada por las moscas
como un hecho perfecto para incluir a nuestros conocimientos
la idea de la memoria.

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JAULA 8

una única vez las moscas fueron motivo de duda
debido a que algunos débiles de la jaula habían comenzado
a desarrollar en la actividad de observar rostros,
un raro movimiento casi escalofriante
que puede explicarse con la idea de contraposición
(todo eso había sido posible gracias a las clasificaciones
que ingénuamente se habían estado realizando) :

Ante determinadas características repetidas en un mismo rostro actuaban de una manera particular
y ante otras de otra manera también propia del conjunto.
Todos los excéntricos que han realizado dicho ejercicio
sufrieron la condena del sol por extensos períodos,
aún los más fuertes sufrieron la debilidad.

Les habrían confesado la existencia de la belleza si hubiesen sido dioses reales y no miserables seres a cargo de un mito que no les correspondía pero que los ubicaba en un lugar de privilegio, zumbaban miedo,
pero pudieron controlarlo, sabían códigos tan puros y arbitrarios determinando significaciones y sentimientos podían ser armas peligrosas para un mandato tan poco justificado como el suyo.


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JAULA 9


las moscas argumentan:

"de cuántos dolores y placeres hemos librado a esos condenados pues la belleza hubiese desatado sin dudas uno de esos amores espeluznantes, incluso el amor mismo. Los hemos privado de tantas ganas de vivir con el infinito hermoso del amor que habita en las bellezas y de tantas de ganas de morir con lo finito que es el amor cuando descubre el cuerpo, lo individual, lo mínimo de ser ante tales fenómenos. Ya han tenido suficiente con eso de imaginar la libertad. Serían inmortales, poetas o rocas."


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CONTINÚA...

tom





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dicen ver show (december show)

Picada no está mi mente,
Picado está el vino
Y no mis aventuras de viajero
De vaso pasajero
El vino que no es mío en mi aventura,
Todo picado, todas sus gotas
Ni mi fiebre, ni mis botas
Ni mi boca en boca,
Ni los días de las bodas de mis amigos,
Picado está el vino
No los nombres con jota
Ni esos hombres en ojota
Del sector VIP de la costa
Ni los Héctor que me encuentre en la vida
Ni las cumbres que alborotan
Ni el sector añejado de la vuelta a la ida,
Picado está vino que es el vino y no el mío
Picado el vino.
Yo tengo mis noches picadas de estrellas pero picado él,
No más yo
No el vino que se toma
El vino que suelta se ha picado
En un umbral, en alguna puerta
Pero casi no me importa.

tom