hablan de prometer
hablan del beso que podrían
hablan hablan hablan
pero ni siquiera.
siempre hablando en mi cabeza
los besos que prometen
las cosas que se dicen
y todo eso,
pero nunca lo que me compare,
algo que me valide
¿nunca vendrán a ser figura esos que besan, que prometen y que dicen?
¿qué la madrugada confunde acaso con ocaso?
¿habré equivocado la vida que debí?
¿cuánto nunca hace que no estoy?
deberían no haberme cortado el cordón,
no encargarme,
haber precisado de mi imprecisión
y entonces los días de otoño serían hoy menos fríos
como antes de este cuerpo solo
que intuye en vano las pasiones
y las ama de amor imposible,
cuerpo que
se encoje, se arruga, contiene todo un mundo
pero sin saber decirlo
calla con los dientes ausentes,
ha perdido otra chance el hombre
que espera que los días un día.
hoy cansado anhelo
que otra existencia lo haga todo por mí.
tom
sábado, 28 de mayo de 2011
lunes, 16 de mayo de 2011
LUNES X
A la noche los pesados,
De día las santas con sus cabezas encorvadas.
Las hadas perdidas en la merca y los mercados
Siguen con el reloj de mujer atrasado.
Los hombres peligrosos que con cuellos sostienen sus cabezas peladas
vienen por mí.
y las santas hadas
Que no he dormido
ni un solo día de estos días
me abrazan tarde para que coagule mi sangre
Los machos rotos me despiertan
Con la rutina bien dura, la quieren meter en cualquier lado
Alguien decía que me escape
Pero quién dice qué, cómo…
La rehabilitación es lenta
Hablamos de los partidos de fútbol
De las calles con nombre de prócer
De las minitas cada vez más buenas
Pero solo me estoy haciendo,
No puedo entender nada.
camino la noche con mi rabia atada a los perros tras las rejas
Que se desata y ladro
Porque estoy enfermo nadie lo acepta
Por qué estoy enfermo, todos crujen.
Su sal de aquí me sube la presión en su ven aquí salado
Dejo mis sonidos en la senda peatonal
Cuando en rojo, el semáforo
Dejo que me pisoteen y la melodía del piano
El hada madre llora
De frío me llora hasta
La carne perforada de huesos
Y se hace pequeña
Con mi por favor perforadita
mi carne el hada.
Los machos inflan en pecho
Y lo largan:
¿Estás incómodo?
¿Cuál es la cura para eso?
sábado, 14 de mayo de 2011
POEMA 32 o HAEDO 184
A Gimena R.
I
hay una calle en cierto conurbano
que se me pone de lujos en el otoño
nunca antes visto en la historia humana
un otoño menos barrido por las viejas
nunca vista tampoco
semejante comodidad para la muerte de las hojas.
II
hubo una humanidad sin pies que se dibujó en un cartón
por un pibito chiquito que también carecía de patas
yo lo vi porque justo estaba ahí
inventándome el chamuyo nuestro de cada día
III
ni hace falta que le digamos dios a ese pendejo
el tipito dibuja en cartón, no se qué onda, pero siempre en cartón marrón
no se tampoco en qué collage estará pensando.
IV
yo le digo dios al guachín
y me siento en reposeras de colores
y tenés que ver como los giles se empiezan a cortar los pies
da gracia eterna y risa
pero no hace a la cosa,
mejor que caminen:
tránsito demasiado el de las ruedas en la calle
imaginate si las veredas…
imaginate bocinas en las sillas de los nuevos paralíticos.
La fe es sorda, y se le afina otro sentido por la lógica del sentido ausente;
como la paz que es coja, y andá a saber que sentido se le afina a la coja cuando la guerra.
Todo está condenado a la comedia
cuando
dios se pone moderno para la tragedia.
V
elija y gane.
VI
los días,
esquivos e indecisos
emprenden con precisión un otoño.
las hojas que ensucian el suelo ciego
aciertan metáforas
de cielos que de noche tan sucios
de almas que de decir tan manchadas.
la repetición es suficiente para una vida, para un mundo.
una hoja
tendrá un día
el poco agitado final natural
de subir flotando
por lo mismo que ha caído.
todo descansa en esas tibias certezas.
VII
- La Anécdota:
Con un instrumento de comunicación fabricado mediante dos latas de tomate Inca y un hilo matambrero uniéndolas a dos metros de distancia aproximada, el señor Borges le confesaba al señor Borges del otro lado del hilo:
- El Anecdotario:
basta estirar una mano/para encontrar aquél juvenil Borges/que escribe poemas con las manos limpias/y sin el error cotidiano,/como si la vida fuese así de fácil/basta estirar una mano para tocarte la cara/ y el feto que fuiste.
VIII
ponete a pensar en lo que dura en un día
o en todos los días
si querés
y en la materia de recuerdo de sustancia de que se hace un minutito
ponele que subís a un bondi y entonces materia y círculos por todos lados
y descienda por atrás y en caso de emergencia rompa el vidrio con el martillo
y el boleto casi capicúa
y las sílabas del nombre inventado de alguien que va a tu lado
y que mezcladas forman la palabra porvenir o magiclic.
XIX
(en los hombres de cartón estuvo el miedo una vez, Marquitos lo imaginó, que ni sabía lo que era una condena jodida, ni un privado de su libertad, ni mucho menos. Conocía su ombligo. Entonces dibujó la sed de la memoria porque era un artista de los complejos, casi un romántico de pelusa en ombligo.
Entonces las cosas en el día número Uno comenzaron a desfilar frente a los ojos de quienes,
de quienes quietos simularon inquietud de comprender que las cosas,
que las cosas móviles algún día.
Pero habían entendido lo suficiente como para inventar la fotografía y no mucho más,
no más que las imágenes detenidas sin símbolo fijo
Marquitos escribió las reglas sobre un cartón con los pasos a seguir, decía así:
1-evolución.
2-tinta en la escarcha.
3- chaparrón del siglo.
4- entonces.
5-los años.
6-la chispa.
7- * no se comprendía bien la letra porque se mojó el cartón pero creyeron los fieles que decía revolución, a pesar de desconocer esa palabra.
8- el signo.
9- fileteados resplandores.
10- al menos.
11- por fin.
12- los dibujos en las cavernas.)
X
(...)
son más mis guerras oscuras de la noche contra el día
de uno contra uno contra nadie nunca
de fingir sorpresa
cuando llegue el momento de ésta, la próxima palabra.
XI
caerán las noches sin sonarnos a nada
a insilenciado silencio
como un silencio dentro de sí mismo
como un grito claro y justo dentro del vacío
aturdidos haremos el día
y sonaremos a añicos agudos
como un alba de horizonte
tan en el silencio la imagen
que ni los pájaros.
así así, como estabas mi amor, mi madre carne, aún puedo ver tus finas caderas encefálicas en la cruz que sangra y si un día pierdo todos los nombres de las cosas te volveré a ver como prometiste dispuesta a resolver un poema. ------"pero dos que se quieren se dicen cualquier cosa." (R.dR.) -------
XII
que la poesía se me pone tan fiel al cemento
que yo pienso solo en chicas de colores
que me abran el apetito y el sueño y me acaben
de despertar
XIII
¡callad e inadvertid los mocosos ante el milagro de la juventud!
¡repetid los viejos ante el milagro de la vida en tiempo de descuento!
¡oidlos a todos quiero!
con las palmitas arriba!:
los otros días
cuando locos
los otros ser podían
los otros días
cuando locos
los otros ser podían
los otros días
cuando locos
los otros ser podían
XIV
/////simulacro:
yo te grité: Verónica Verónica Verónica
y fue como vomitar cosas pequeñas
vómito, sensación horrible.
vómito, le devuelvo alguna cosa al mundo.
No alcanza
desaparecés y porque te he visto mejor,
que cuanto más te vea en tu V corta,
en tu veracidad de crónica,
en tu solitario orgullo de objeto,
más lejos estoy de saber decirte
y que no te alejes
como te vas
cuando te digo: Verónica Verónica Verónica.
La quería para hacerla,
la quería para hacerla signo,
y adueñármela en el reino del lenguaje.//////////////////////////////////////verónica, mía, verónica.///////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////...¿Qué es lo que no digo cuando te nombro?
cuando de costa a costa
yo solo miraba tus ojos
con sus imágenes mudas de lo visto
con su puro silencio de las cosas.//////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////
La cruda verdad
digamos poco preciosa y brindemos, por lo que viene y se va... *1
con la idea del amor hacían estos versos:
ni del verbo abrazado al abrazo
ni de los dos besándonos el beso
ni de un tercero que nos llena el vaso
siempre hay uno que se la pasa fingiendo
y como un idiota busca el relato
entonces dormimos por la boca un rato
y en silencio terminamos cogiendo.
---pd: en casa hay dos vinos si prometés que no te enamorás. *2
*1y2: "Los caballeros de la quema"
-El fomento de la cruda verdad, el momento justo del error que hace que todo suceda.
El piensa en lo femenino, en la extraña manera en la que no se dan las cosas, o piensa más bien en la belleza, pero con estilo....
dormirás sola
podrás todo tanto y nada algo
harás la tristeza que se pueda hacer
y aún
recaer
mientras todo
como belleza en un bosque mudo.
NOTA: para entonces a Marquitos se le habían ido las cosas de las manos, como se ha demostrado con los hechos.
XV
los no poetas queremos un lugar en la historia
si es que el séptimo de los mandamientos es Revolución,
entonces lo que exigimos es
venganza
exigimos que la sangre de los poetas se derrame sobre sus signos quietos y maquillados
por hacer del poema una ciencia del error, legislada e inerte
simplemente decimos ¡NO!
no oir lo que por sagrado silencia,
no comprender lo que dice para silenciarlo,
no los poetas de poemas de silencio.
XVI
LOS NO POETAS NO PIDEN LA PALABRA PARA DECIR:
bienvenidos a la impotencia del lenguaje.
habíanle puesto nombres a todas las cosas, pero nunca se dijo una palabra que se parezca a algo, una palabra que no se parezca a otras palabras. Los no poetas le llamamos melancolía de todos colores, pero incurrimos en el error, como cuando le llamamos palabra al tanteo triste y obsoleto de lo nombrado.
XVII
"se hará la luz de la imaginación y ellos creerán que pueden más, sufrirán por amor, por mucho amor de amores imaginados." (Marcos "el adolescente"; una calle; cartón de caja de "criollitas"; fecha indeterminada).
Los días de tiniebla, nos comunicábamos con internet y fórmulas.
ni del amor perverso
ni del dolor
ni sobre el beso
con mugre en las palabras?
en una época como ésta?
a los viejos que el tiempo pasó
y que las flores no sirven para nada.
amaba las chicas dolorosas, complejas y con cortes raros de cabello, ¿flores en los brazos tatuados? ¿amantes de la noche? ¿picadas de poesías?
¡peleadas con la vida las hermosas, con sus anteojitos y sus personajes de película francesa!
XVIII
me arrodillo ante vos pequeño y enorme Marcos que nos regís en todo el juego, que hacés lo que podés con el infinito azar, me arrodillo y me confieso para que me perdones y me borres de tus garabatos del cartón, no me desprecies, no tengo nada, como vos, solo el horrible estigma de la atención inmediata entre lo inmediato, de la virtud del mecánico de la cotideaneidad. dame la fuerza suficiente, te pido que tu enorme sabiduría te haga dibujarme en la chatarra o materiales más duros, aunque ahora por el vidrio o la chapa no dan nada. una vez más repito mi confesión que es noble pero insuficiente ante tu inconmovible presencia:
he venido a desecharme
a perder toda mi dignidad
he venido a morir sin gloria
a cosechar cosas que nunca crezcan
he venido a convertir mi cuerpo en harapos
a enfermar de cualquier cosa
he venido a sufrir las más pútridas obsesiones
a entregar todo lo que valgo
voy a hablar hasta los límites de la torpeza
y a perder con cada palabra un poema
tené misericordia de mi miserable
y de mi misericordia cuando mi ser hable.
matame si podés, antes de la próxima crisis financiera.
el por qué
Hay que matar al hombre mono
Por grasa o por cool
Hay que dejar que se entretenga con el fuego
Y desde atrás quemarle la choza
Hay que matar al hombre mono
Porque sino contra qué nos vamos a violentar
Contra los patos??
Hay que matar al hombre mono
Por buen mozo
Por peludo y por obvio
Hay que matar al hombre mono
Porque coge mejor
Y por cogernos a las monas nosotros solos
Hay que matar al hombre mono por competente
Por incompetentes
Por salvajes y por salvaje
Hay que dejarnos de joder con el día
Porque la caza solo puede ser nocturna
Hay que matar al hombre mono por la histeria colectiva
Por los verdes montes y por la coca cola
Hay que matar al hombre mono un día
lo antes posible, rápido
Porque es probable
Que descifre los dibujos en las cavernas,
nos entienda
Y un día alguien decida matar al hombre mono.
el porque
solo el cuando
en el porque de las cosas.
XIX
El fiel despierta y canta...
cruzábamos miradas
y así
como si nada,
yo entendía
que las cosas
no habían sido creadas
a mi
imagen y semejanza.
(...)
y así
como si nada,
yo entendía
que las cosas
no habían sido creadas
a mi
imagen y semejanza.
(...)
XX
que el frío de la noche no te carcoma y que los violines no te la hagan imposible, dormí algún día, el descanso es necesario
te aprecio un poco ya, aunque mi tormento proviene de vos, también toda esperanza, por ahí, quién te dice, nos podremos ir juntos...
XXI
transcurre así todo, yo lo silencio y lo devuelvo al mundo, solo necesito saber en qué lo he concentrado, porque el silencio no es nada ¿entendés Marquitos? nosotros lo habitamos, lo somos, lo asechamos.
antes de irme del chatarrero escribí con mi letra de mierda en un cartón las siguientes palabras :
el miedo que les tengo a los patos sin patas flotando en un lago copado.
tom
----ponele que empiezo de nuevo a publicar de nuevo unos poemitas porque me aburrí de corregir y ya no tengo tiempo.
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